Не вижу смысла всё забыть... и не хочу – я буду помнить. Любовь и память не убить... я буду жить своей любовью.
Жизнь, как самое белое полотно на мольберте… Тебе дают в руки кисти любой толщины и краски: гуашь, акварель или масло – на выбор. А может быть, лучше акрил? Тебе дают множество цветов холодных и теплых, как чувства поэта, как чувства последнего короля или, просто, твои. Дают целую бесконечность оттенков, как возможностей в жизни, и время, которое кажется вечностью вначале, но неумолимо ускользает с каждым новым мазком на картине, и действо закончится с последней упавшей песчинкой в песочных часах на полу. Не дают, пожалуй, лишь фартук, закрыть одежду от пятен, которые невозможно смыть, и никто не страхует, если ты вдруг прольешь на картину вино или пеплом засыплешь ее, но ведь правда, спокойствие скучно. Ты смотришь и любуешься своим шедевром и правишь его, когда не по нраву цвета или игры судьбы. А иногда, когда идеи кончаются, ты приходишь в картинную галерею, долго вдумчиво смотришь на чужие работы, и находишь в них что-то для своей жизни, и, даже, быть может, не скажет тебе никто, что это плагиат. Жизнь, как белое полотно на мольберте, и, надо сказать, что я знаю неплохих художников… да и я сама в их обществе.