Ну что ты знаешь обо мне? Ты ничего почти не знаешь… Ну что ты знаешь об огне, что изнутри меня сжигает.
Ну что ты знаешь о войне, что в сердце у меня бушует? Ну что ты знаешь об окне, где иней что-то там рисует.
Ну что ты знаешь обо мне? И как душа моя нагая летит куда-то на коне, а вот куда - не понимает.
Ну что знаешь о любви – что ищет коршуном добычу. И о десятках кораблей, что тоже где-то что-то ищут.
А что ты знаешь о вине, что я испытываю вечно на улице, в лесу, во сне? Не знаешь ничего, конечно.
Ну что ты знаешь обо мне, о музыке, такой беспечной, что где-то, где-то в тишине внутри меня играет вечно.
Что знаешь ты о сатане, что иногда спокойно, скромно спит где-то в глубине во мне и вдруг взрывается, как бомба.
А что ты знаешь о весне, что на шарманочках играет? Ну что ты знаешь обо мне?... Ты ничего почти не знаешь…

Все твердят, что я злая, а ещё равнодушная, флаг им в руки, они всё равно обо мне ничего не знают.
Не знают, какие мягкие у моих пальцев подушечки, и как я невыносимо-красиво-долго платье снимаю…
А ещё я сплю очень тихо – дыхание еле слышное, и даже ветер крадётся на цыпочках мимо.
Когда я глаза закрываю, а небо висит над крышами, и звёзды складываются в форме моего имени…
И что тут поделаешь, если ты во мне всё это заметил, солнце тоже сложно в упор не видеть, когда оно перед глазами маячит.
Одного бойся, а вдруг найдётся кто-нибудь третий, такой как ты и тоже зрячий…